La distancia geográfica no es excusa para dar aliento a un pueblo que está siendo sometido

La sensibilidad de los poetas muchas veces excede los ámbitos del arte. Sobre todo cuando ocurren injusticias por parte de poderes hegemónicos, que someten a los pueblos al asedio y los despojan de sus territorios legítimos.

Es así como los versos se utilizan en cantos de solidaridad, líricas sentidas que alzan su voz como arma de combate:

BELÉN

Mi madre

dice que hace más de dos mil años

una estrella

iluminó durante días el cielo

después de un nacimiento

Aquí siguen naciendo niños cada día

Yo me pregunto si todos no merecen

la claridad,

su común lucero

Me responde

un resplandor de cohetes y misiles,

no traen mirra,

incienso ni oro.

Hace tiempo ya

no conocen más ofrenda que la guerra.

Ana María Oviedo Palomares, poeta, músico, docente, escritora y cultora venezolana, dispone su voz, manos y corazón con la intención de abrazar a mujeres, hombres, niñas y niños que son afectados por los componentes bélicos israelíes, que impactan en la tierra palestina con consecuencias incalculables. La poeta trujillana no es indiferente al conflicto causado por el sionismo que inició la cruenta guerra árabe-israelí.

La distancia geográfica no es excusa para dar aliento a un pueblo que está sometido por ejércitos de ocupación, donde la poesía se opone a la miseria causada por la violencia; donde las letras, los sentimientos y las nobles causas se conjugan:

Aquí desaparecieron las flores,

un pétalo es lujo de la imaginación.

Aquí desaparecieron los pájaros

Cuando tuvimos que dejar la casa

mi abuela llevó su jaula llena, único equipaje,

hasta que murieron como todos,

atragantados con el polvo de los edificios

cayéndose a pedazos después de las bombas.

Aquí llevamos el horror entre los brazos.

Al otro lado del mundo, cuando mucho,

una madre se conmueve frente al televisor,

pero luego se levanta,

y arrulla a su hijo sin que la voz le tiemble,

segura de terminar la canción.

Aquí hay poco espacio para la ternura,

y sin embargo mis palabras se doblan

como grandes racimos de frutas, cuando

pasa el muchachito de trece años, el que

lleno de fuerza y ​​rabia

dispara un obús,

ya no tiene miedo, la primera vez gritaba sin parar,

como para aturdir con furia su alma mínima.

Hasta ayer su padre

besaba cada día sus mejillas y le esperaba

a la salida de la escuela.

Ahora ya no le espera más,

aunque a veces vuelve,

desconocido y descarnado.

El Estado de Israel mantiene un apartheid contra los palestinos. Los desaloja de sus tierras de origen, los colma de amenazas constantes, pretende robarles la esperanza:

Aquí no hay refugio posible.

El enemigo huele y detesta nuestras lágrimas.

El enemigo huele nuestras palabras.

El enemigo huele nuestra fe y se estremece en secreto.

El enemigo huele nuestro valor, en nada parecido a la resignación.

Nunca hemos visto sus ojos.

No tiene voz.

Está en todas partes, siempre cerca.

Llenó nuestra tierra de truenos amargos,

sin olor a humedad, sin lluvia,

puro ruido y resplandores nocturnos.

El enemigo comienza a tener pesadillas.

se multiplica pero

no para de caer

y todavía cree

que puede ganar esta guerra.

Desde la intimidad del espíritu y en la estancia de sus ámbitos materiales, Oviedo Palomares reflexiona sobre la realidad de los que viven bajo un cerco implacable:

AMARGO

Busco recetas de cocina

fáciles

sobre todo y más bien

baratas.

La televisión está encendida y la OMS

dice que tal vez no haya cura

definitiva y

debamos esperar a ser

un nuevo

rebaño.

Vuelvo a la receta una para

aderezar esta crisis que nos cala ya los huesos

desde que no tenemos mar

y nos han secuestrado el aire el de volar

y nos han hecho olvidar la tierra

y las semillas.

En la brisa de esta tarde una copa de agua

es un caracol

que reproducir el sonido del mar

en el patio de mi casa,

las cuatro paredes que resguardan el mundo.

“Pan sin huevo, sin leche, ni manteca”

Ah puede ser ese hay que

ahorrar comida así no salgo tanto

en la cuarentena

la televisión habla de los desahucios,

gentes debajo de los puentes y el frío,

pero el gas …

Tengo que encontrar un pan que se haga en el fogón,

en los campos de refugiados las carpas

no llegan a caparazón ni el cielo es techo,

la voz del programa

dice que no tienen que perder y

pienso que perdieron siempre,

perdieron desde su nacimiento

junto al lobo de la pobreza

qué metáfora manida,

minada,

lobo,

hiena,

lo encuentro

se puede hacer pan sin horno,

pan de sartén,

en un país del Oriente Medio ahora mismo

explota un hongo y es casi 6 de agosto

pero

después de que lo haga

estoy segura,

aunque acaban de rescatar a una muchacha

de entre los escombros,

será el pan más amargo que comí

alguna vez,

en fogón, sin huevos, sin leche, sin manteca,

pero con la sal, y el agua que no tienen allá,

allá en la inmensa geografía del desamparo

el pan más amargo de mi historia

                                       culinaria.

Esa sistematización del horror, discriminada contra la gente oriunda de Gaza y Cisjordania, en la que desplazan a miles y miles de sus hogares, les derrumban sus casas, matan y violan los derechos más elementales, donde una Organización de Naciones Unidas no es capaz de detener un flagelo despiadado, el alma de la poeta les afrenta:

Una franja

Un trozo

Un pedazo

Lo que van dejando

Polvo

Pequeño territorio

que supera todas las medidas

del dolor

Es necesario que los pueblos del mundo se solidaricen con el dolor palestino. Que busquemos una fórmula para desmontar el poder de los capitales fácticos. Palestina resiste, con angustia, con desvelo, con una vida llena de dificultades, donde las niñas y los niños juegan en medio de los bombardeos. Mientras encontramos ese camino para un mañana distinto en el Oriente Medio, Ana María Oviedo Palomares nos deja una expresión de defensa:

Soy el guijarro recogido

en una calle del infierno

lanzado para empedrar el camino

de las buenas intenciones

vuelo sobre un muro

desde el otro lado

devuelven

fuego.

Ricardo Romero Romero | @ItacaNaufrago | artedeleer@yahoo.com

Ana María Oviedo Palomares (Valera-Venezuela, 1964)

Ha hecho de la música, la poesía y la cultura su oficio vital. Fundadora de la Red Nacional de Escritoras y Escritores Socialistas de Venezuela. Promotora y mediadora del libro y la lectura, coordinadora de la Bienal Nacional de Literatura Orlando Araujo en todas sus ediciones.

Ha publicado los libros: De fuego o de ceniza, 1997; Dominio oscuro, 1977; Flor de sal, 2003; Ruegos, 2004; Crueles, treinta y siete canciones y un poema de amor, 2007 y las antologías Dominio oscuro, 2007 y De fuego o de ceniza, 2019. Textos suyos aparecen además en diversas antologías y han sido traducidos al árabe, al italiano y al portugués.

Ana María desarrolla una estética de la ternura y hondo sentir hacia las causas justas y el bien común. Sus versos expresan al mismo tiempo solidaridad hacia los pueblos oprimidos y denuncia a los opresores. Su filosa metáfora resplandece en la oscuridad del desasosiego y se puede respirar el perfume del valor. Escuchamos en sus palabras la huida del enemigo. En estos poemas que ha querido compartir con nosotros, y desde los referentes de la cotidianidad, queda expresado el sufrimiento que padece Palestina como consecuencia del expolio y las atrocidades que contra ella comete el sionismo, pero también deja claro que este heroico pueblo, en medio de ese dolor, abraza la tierra tan profundamente como las raíces de sus centenarios olivos.

Los poemas publicados en este trabajo pertenecen a un volumen inédito que la autora le dedica a los pueblos palestino y saharaui.

Las estéticas interiores de Giordana García Sojo 

 El cuerpo es el mayor escenario de la vida. Cada una de sus partes contienen historias que forman el gran relato de nuestra propia existencia. 

En el caso de la mujer que es consciente de su lugar en el mundo, desde la palabra tiene la capacidad de crear estéticas interiores que dialogan con la profundidad de sus sentires:

Kinetoscopio

Detrás de mis ojos he instalado un proyector
el hipotálamo lo hace gravitar
no pesa su astilla de armatoste
Torno a su juego alrededor de las cinco de la tarde
sigo instrucciones:
   presionen párpados
   concentren círculos de agua
      hasta erizar alguna dendrita
      eyectar eléctricos jugos
      trepar adentro
como si el ave adorada sobre piedra
  volase de repente
  y girase
   la manivela atada al nervio de la infancia
incrustada entre una hendija carnosa
  troceada para nutrir
       al caballo que vive en la retina
           y galopa contra vientos de olvido
               sobre cristales de luz

justo debajo del lóbulo frontal
   a la hora de la melancolía.

Y desde lo que se nombra hay transformación de la materia. Son los espacios del habla un laboratorio para que el pensamiento se convierta en la invención de lo real:

El hueso de la verdad

Algún órgano alguna sustancia alguna conexión
debe sostener el temblor exacto
del instante feliz
inaccesible a la lengua
trenzado a sí mismo
gota en tránsito al vapor.

Así nos deja secar
testigos mordidos por la devastación y el goce
aullantes sin piedras de guardar
solo este miedo incandescente
que avanza por cada ventrículo
como anticipar la catástrofe
como desear la muerte de un hijo
como extender los ojos hacia la sabana
          y encontrar allí la silueta del espanto
                y reír con él
                            elevando el cuerno
porque antes del pavor final
           hemos sido felices
un instante de cuerpo en combustión.

Giordana García Sojo exaltó lo vivido desde el vehículo intangible de ser, sus querencias, sueños y apetencias se aprecian en un volumen poético denominado Bajo el rezo animal. Una publicación de Ediciones Solar y Fundecem, que bien comenta el literato Raday Ojeda al decir: “En cada verso suyo hay riesgo”. 

Ciertamente, García Sojo se adentra a las composiciones radicales de su intimidad y no teme mostrarse ante el mundo. Como madre-mujer, como mujer-pareja, como fémina que practica la sororidad, la poeta ejerce el verso como reflejo de toda su esencia:

Partida

La niña ahuyenta audacias de muerte
en los ojos absortos de su madre
sumerge la bestia en pocillo pequeño
Leve golpea su ombligo
 la hunde
con naturalidad convoca el universo
de las grietas soplan telarañas
delicados veleros con voces de sirena
todo lo vivo bulle en su juego
la pesada lámpara vuelca bandada
revuelo de pluma
caída de luz
para       ver
ahora sí ver
 el hilo de cáscaras sobre hormigas
hacia la absurda camada de vida.

Son las páginas de Bajo el rezo animal, un retrato memorial del cariño, el respeto hacia sí misma y hacia los otros, donde Giordana se apropia de la virtud letrada. 

Ricardo Romero Romero |@ItacaNaufrago | artedeleer@yahoo.com

Giordana García Sojo (Mérida-Venezuela, 1981)

Graduada en Letras mención Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Los Andes (ULA-Mérida), también cursó estudios en Gestión y Promoción de los Derechos Culturales del Observatorio de Políticas Culturales del Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini (CCC) junto con la Universidad de Buenos Aires (UBA), al igual que la Maestría en Antropología Social de esa misma casa de estudios. Fue presidenta de la Fundación Editorial El perro y la rana, siendo una de sus fundadoras. Es colaboradora habitual en el Centro Estratégico Latinoamericano de Geopolítica (Celag). 

Por siglos, la cochinilla mexicana era la única aceptada en los exigentes y más prestigiados talleres textiles europeos para entintar la “ropa de reyes”.

A mediados de 1520, antes de que Hernán Cortés y su pandilla bailaran jotas en la cabeza de los aztecas, el rey Carlos V escribió a este conquistador de Medellín urgiéndole información sobre un nuevo tinte de alta calidad, llamado grana cochinilla, el cual se cultivaba en abundancia por estos lares.

Bueno, si el mismísimo emperador de tan vasto reino se dignaba escribirle a súbdito aquella cosa debía valer algo. Y así era… Sin embargo, “ningún estudio se ha explicado a fondo las causas por las que esa materia prima tuvo una demanda tan notable y sostenida en Europa durante siglos”.

Así es, sabemos poco del porqué la grana cochinilla, después de la plata, fue el producto de exportación más importante de la colonia mexicana por casi 300 años, hasta ya entrada la década de 1870.

¿Qué diantres es la grana cochinilla? (los frikis sabiondos por la derecha, gracias…): se trata de un colorante natural de origen prehispánico, que se obtiene de la vieja y bien conocida cochinilla, esos animalitos que se hacen bolita y crujen retebonito cuando los aplastas. En náhuatl se les llamó nocheztli (“sangre de nopal”) y en mixteco ndukun (“insecto sangre”).

Es precisamente este bichillo (Dactylopius coccus) al que llama grana chochinilla, derivado del latín coccina (cochinilla), utilizado para referirse a los fuertes colores rojos producidos por ciertos insectos que, ya secos, se les llamaba grana (pl. de granum: “grano”).

El insecto en sí es una plaga del nopal. Las hembras poseen ácido carmínico (color rojo intenso), el cual lo usan como mecanismo de defensa contra sus peores enemigas: las hormigas. Cierto, entre mujeres te verás. El macho, como era de esperarse, es un huevonazo que sólo vive apenas una semana, en la cual se le utiliza para procrear (¡la historia de mi vida!).

El furor por este tinte en Europa comenzó a partir del siglo XVI. La demanda puso a chambear a miles de familias indígenas, en particular de la región de Oaxaca, donde se dio más este fenómeno económico que cubrió durante siglos el 90% del mercado allá.

El largo y duro proceso para la obtención del tinte comenzaba con la necesidad de plantar y cuidar cientos de hectáreas de nopales, ya que la cochinilla se alimenta de sus hojas. El indígena mexicano era famoso por el sorprendente cuidado que ponía en la crianza de las cochinillas. Una vez recolectadas, o se dejaban morir lentamente secándose al sol, o se ponían en agua hirviendo, o se les metían en hornos de piedra. Una vez bien secotas se les extraía el tinte, con el cual se hacían unos como ladrillos, llamados zurrones, los cuales se mandaban al puerto de Veracruz para embarcarlos.

Cómo no iba a ser tan caro el mentado producto, si para lograr apenas 1kg se requerían 140,000 cochinillas, con lo que se obtenía aproximadamente 50g de tinte.

Desde la época romana los colores fuertes (púrpura o índigo) estaban asociados con las élites. En el ejército, los oficiales de rango ilustre usaban el rojo como símbolo de poder, pureza y grandeza. Por eso no fue raro que la Iglesia Católica asimilara esta costumbre, extendiéndola a las cortes. Así fue como desde la Edad Media, el color rojo carmesí-escarlata quedó reservado para el uso exclusivo de curas y gente de alto pedorraje: “La grana cochinilla se usaba como tinte en las telas más finas que usaban los papas, príncipes, nobles, militares y habitantes acaudalados de casi todas las ciudades y pueblos europeos”.

Eso sí, el proceso de teñido (llamado quermes) era un verdadero pain in the ass, pues requería de una extraordinaria habilidad artesanal. Por eso sólo los megaricos usaban ropas de este color:

“(…) está el caso del recuento del guardarropa de Enrique VI de 1438-1439, en el que las ropas de color escarlata más baratas costaban más de catorce libras esterlinas, una suma enorme en la época, si se toma en cuenta que, si un albañil entonces ganaba 6 peniques al día, habría tenido que gastar el salario de 2 años y 9 meses para comprar solamente una de ellas (…) En 1440, por esa misma cantidad de dinero, se pudo haber comprado los siguientes artículos en el mercado de Amberes: aproximadamente 2,720 kilogramos de queso flamenco u 850 kilogramos de mantequilla o 22,000 arenques ahumados o 1,100 litros de vino del Rin de buena calidad”.

Otro motivo de la gran solicitud de este producto era su asombrosa durabilidad, sobre todo cuando era aplicado en lana o seda.

Aquí en México los ganones fueron la dupla de siempre, españoles-criollos, aunque debe decirse que lo que sea de cada quien, el régimen colonial puso en práctica gradualmente una compleja estructura de incentivos comerciales atractivos para los campesinos oaxaqueños. De esta manera, los altos precios del maravilloso bicho permitieron a la familia indígena tener ingresos fijos nada despreciables, que además complementaban con la venta de otros productos en aquellos grandes mercados regionales.

A principios del siglo XVII medio kilogramo de grana cochinilla mexicana costaba entre 4 y 6 pesos de plata. Para darse idea de esto: entre 1610 y 1620 una arroba (12 Kg) de grana costaba 60 veces más que 12kg de azúcar, producto sumamente cotizado en la época. Y

Para el tercer tercio del siglo XVIII la producción anual alcanzó un promedio de 36,900 arrobas, que produjeron más de 2 millones de pesos de plata por año a los productores y mercaderes locales.

Sin embargo, después de la Independencia (1821), otros países, en especial Guatemala y Haití, comenzaron a cultivar la grana cochinilla con bastante éxito, dando punto final al monopolio español, cuyo aparato gubernamental y burocrático ya estaban en plena decadencia.

La estocada al cogote llegó a mediados del siglo XIX, con el golazo de los alemanes al presentar al mundo sus avances en la industria química, que fueron sustituyendo poco a poco los tintes naturales de manera sintética: ¡adiós bicho!

Dicen que el ROJO se asocia a la pasión, al sexo y al amor, pero también a sentimientos rudos, como la ira y la venganza. Si hay demasiado rojo en el ambiente nos irrita, nos pone nerviosos, aunque los restauranteros creen que este decidido color abre el apetito, por lo que más de una hamburguesería presume paredes coloradotas. Por su parte, también dicen que es el color insignia del Chamuco, aunque se me hace un poco contradictorio, porque si supone que es la majestad de la tiniebla y la noche, entonces el rojo no le sirve, porque éste pierde todo su poder en la oscuridad.

Eso sí, los autos que más se llevan mentadas de madre son los de color rojo…lo sé porque tengo uno.